La niña de los gritos vacíos

La niña de los ojos de otra galaxia
la que desespera por un poco de esperanza
esa que sueña con dejar de soñar
y que se ilusiona con una gota de rocío.

La niña que se muerde las uñas
porque se le agota la paciencia
que la vida lleva demasiado tiempo
haciéndole promesas que dice que cumplirá mañana.
La que sabe que la curiosidad mató al gato,
pero también sabe que murió sabiendo.

La niña del regaliz de fresa
y es que no deja de ser eso, una niña
que no sabe cuándo callarse
y no sabe cuándo declarar la paz,
que tiene la lengua muy larga y la falda muy corta,
que lleva una espada envainada en cada costilla
que es presa del miedo y cada día le suplica
que no la deje sola, que ya solo le queda él.

La niña de las cartas, las margaritas y el olor lluvia,
que todavía cree en la magia,
aún habiéndose quedado sin su polvo de hada,
que todavía cree en el amor
aunque hace tiempo que parece
que solo sirve para vomitar poesía.

La niña de los libros
porque vislumbra que aún no ha encontrado su mundo
que tiene que estar perdido entre la literatura barata.
La que lucha por la revolución
y la que se cae cuatro veces por día
pero se levanta cinco.
La que ha firmado una amnistía con las noches,
porque sabe que sus monstruos se asoman a las 12
para ver las estrellas que ella dejó de sentir en su interior.

La niña de las sonatas, los violines y el ballet,
que tiene la memoria manchada de sueños que se creen recuerdos,
y que ya no entiende,
qué es verdad
y qué no.